A quem interessar possa

Me lembrei de uns poemas que fiz faz uns dois ou três anos. Na verdade, poema é um nome pomposo, mas vai assim mesmo:

Sem título

Prometi a mim mesmo
viver só de café
cigarros,
segredos.
Não dá.
(segredos viciam e causam insônia)


Lamentações de um jovem byroniano perdido nos trópicos oitocentistas

O cheiro do feijão na cozinha
spleen
só com algum esforço
a cachaça não cheira a vinho
nem onde há fog há fogo